ESCRITOR JUAN CARLOS CÉSPEDES

Erotismo y poesía

2012-01-17T17:09:00.001-08:00

FELLATIOJAZZ

El piano de cola

donde las manos embrujadas

de Duke Elligton

sacan estrellas azules a las teclas

El vino rojo en dos copas

refleja los cuerpos desnudos

en la alfombra

Desde la pared Monalisa espía

del jazz las caricias

La mujer busca la savia

desde lo antiguo del hombre

Ella párpados cerrados

se desliza en su fellatiojazz

por las notas del Duke

mientras con la mano libre

recoge el cabello que le estorba

Suena “The Beautiful American”

Ahora el tipo ajeno a Gioconda que lo mira

cierra los ojos sometido a bocafuego

El hombre derrama su copa

y Monalisa despeinada grita

¡ahhh! a ritmo de jazz

entonces Elligton cuelga su último arpegio

De la serie Agua Eternizada

2012-01-17T16:44:00.000-08:00

III

Debo recordarle

Que no es Freud

Y no soy su paciente.

Lo limpias

Cuidando no estropear sus ojos

Un día te irás y no podrá delatarte

O quizás se vaya primero

Y descansarás la culpa.

La bufa del poeta

2012-01-17T16:28:00.000-08:00

LOS DINOSAURIOS

Niegan paso a todo aquel

que no tenga calva la cabeza,

opinan que lo nuevo nada aporta

a lo que ellos consideran arte.

Que el rugir es uno solo

y ningún saurojoven va a cambiar

el viejo oficio de mostrar los dientes.

Los puestos están copados,

así que jóvenes el trabajo guarden

o esperen que la muerte haga su parte.

Último recital poético del año 2011

2012-01-17T15:11:00.000-08:00

DE LA SAGA INFANTIL

2012-01-09T15:44:00.001-08:00

EL ÚLTIMO HÉROE

A Roberto Antonio

Corazón de bicicleta y caballo de palo y carrera

Pies de prisa con lengua de arena

Mi padre bolsa en mano de pan

7 de la noche de sangre y rodillas

Fuerza de hombre en los ojos destilan

Agua libre para la tierra

Mi padre, si los héroes supieran…

Sísifo o el poeta

2012-01-09T15:40:00.001-08:00

SÍSIFO

Quizás el destino que construimos

sea esa piedra empujada cuesta arriba

donde la palabra se desliza de nuevo

a los pies del próximo poeta

Quizás lo que realizamos piedra arriba

sea el eterno descifrar del paso olvidado

donde encontraremos las claves precisas

para que algún día la roca ocupe su lugar en la cima.

Cosas que se me ocurren.

2012-01-09T15:19:00.000-08:00

Cuando creas que lo sabes todo, habrás empezado a morir.
Siempre que hay una mentira, no faltará el incauto.
Estamos tan adormecidos por el ruido, que el silencio nos despierta y nos produce miedo.
Nunca juzgues el éxito de una persona por tu propia ambición.
No puedo dejar de creer en los hombres, porque hacerlo es dejar de creer en mí mismo.

DE LA SAGA INFANTIL

2012-01-08T14:26:00.000-08:00

MI PRIMER VUELO

Antes que Clark Kent yo fui superman

Trepado en lo alto del guayabo

Alcanzaba la brisa con las manos

Y untaba de sol las tardes

El viento me zarandeaba como papel

Mientras agarrado a las ramas

Veía el mundo entero en el patio de los vecinos

Y Luisa Lane jugaba en falda a la peregrina

Después fui el mismo viento

Peleándole a los pájaros la fruta

Todo iba muy bien con el aire

Hasta que la criptonita me llamó a comer.

La poesía que todo lo mira

2012-01-08T14:18:00.001-08:00

LA ESQUINA DEL DOMINÓ

Esta es exactamente la esquina

Donde jugaban dominó

Y tomaban cerveza

Los domingos por la tarde

Desde mi ventana de niño

Miraba como se ponían serios

Hablando de política

En medio del doble seis ahorcado

Y el intento de trampa que todos vieron

Arreglaban el país quitando ministros

Botando al presidente y

Encerrando a los bandidos

Que robaban el erario

Esta es la esquina

Pero ya no hay nadie

Uno a uno fueron muriendo

Sólo quedo yo

Con el sonido nítido de las fichas en la mesa

Y un miedo profundo a mis espaldas.

El taller del poeta

2012-01-08T14:04:00.001-08:00

EL TALLER DEL POETA

Ejerzo el más peligroso de los oficios:

Cuando lo hago tengo en mis manos

El poder de la creación

Todo se vuelve arcilla entre mis dedos

Las cosas tiemblan ante la fuerza de las palabras

Se reacomodan las moléculas

Y todo deviene en signos de agua

En elementos mar tierra fuego

Cuando concluye el relámpago

Un nuevo hombre habita la tierra.

Del libro "El viajero de los pies de aire".

2012-01-08T14:01:00.001-08:00

TOMATES EN LA VÍA

Rojos tomates por el piso

Algunos con la mixtura derramada

Y la sangre en el asfalto

Refleja los ojos del que pasa

Los vehículos una larga fila

De cabezas a las ventanillas

Y unos zapatos negros de mujer

Lejos el uno del otro

Sus pies de uñas pintadas

Tan abandonados

Como si a nadie pertenecieran

Y sin embargo

Yo sé que de alguna forma

Ella, cercada de tomates reventados

Es mi amiga

La hermana que nunca conocí

Sangre de tomates mis sandalias.

Esa aventura de ser padre

2012-01-08T13:55:00.001-08:00

UN CIRCO TAL

A Luisa, Yurika, Michel, Sara y Camil.

En la noche se filtraban las estrellas

En el aire el olor de virutas y aserrín

La vendedora de entradas resultó también la pitonisa

El domador de tigres no tenía tigres que domar

Pero vimos su arte con los perros trapecistas

El mago se perdió en el truco de una borrachera

La mujer barbuda era la vendedora de algodón de azúcar

En el equilibrista reconocí al portero desdentado

De los “tres alegres payasos” sólo dos se presentaron

El animador fotografiaba a los niños en el pony

Un brillo me hizo girar a mi costado

Eran las caras de mis hijas encendidas de alegría

Esa noche lo perdoné todo.

Del libro "La Espiga de Oro"

2012-01-08T13:49:00.001-08:00

El poeta

un terco con espada de luz

que entra cantando en las tinieblas

De la serie Agua Eternizada

2012-01-08T13:38:00.000-08:00

El cristal roto se ha llevado mi alma

Cada fragmento soy en pedazos

Si lo armara de nuevo yo sobraría.

Me conoce como nadie

Sus ojos me llegan al fondo

Donde estoy desnudo

Y temblando como un niño.

A veces llueve y los ojos no cesan.

2012-01-05T15:13:00.000-08:00

LLUVIA EN 3D

Colegialas sus uniformes

Pechos de agua empujada tela

Truenos que astillan la tarde

Y el humo de la memoria una imagen

Desnuda sigue la lluvia.

En poesía nunca uno es poco

2012-01-05T15:10:00.000-08:00

5 PM PATIO/POESÍA

Sólo han venido cinco chicos a escucharme

Para nadie fue noticia la lectura de mi poesía

Alcé la silla con mi mano libre y dije

De aquí no se va nadie

Que ahora somos suficientes

Los árboles dejaban caer sus hojas

Sobre la voz de las cuartillas

Y la poesía era puro ojos labios mordidos

Ropa acribillada oídos todavía

6 pm

Guardo mis palabras y las manos se hacen noche

En medio de la soledad de la traición a las sillas.

Del libro "El viajero de los pies de aire".

2012-01-05T15:02:00.001-08:00

LA CASA DE LA LLUVIA

Afuera el sol quema la tarde

Mientras del techo cae el agua

Acumulada de todos los inviernos

Que han pasado por mis ojos

Los muebles paraguas abiertos

Flotan sus historias de visitas y parientes

Que viajaron su estación por mi memoria

De la vajilla y sus charlas de café

Escurren las últimas palabras

Con el sabor de los dados de azúcar

Y la siempre despedida de la puerta

Y yo empapado de toda esa agua

Esquivo objetos que me lloran su presencia

En medio de los truenos agazapados

En cada rincón de esta casa que no se rinde.

Del libro "El viajero de los pies de aire".

2012-01-05T14:53:00.001-08:00

EL TATUAJE

El tatuaje no te salva

Porque no eres el tigre

Que amenaza desde tu pecho

Ni la cobra que se yergue desde tu brazo

Eres pura carne que se abre

Hueso que se parte

Ínfulas de valiente

Ante la pavura del disparo.

Del libro "El viajero de los pies de aire".

2012-01-05T14:45:00.001-08:00

LA PARTIDA DE UN AMIGO

A don Jaime,

que me enseñó que la sabiduría puede ser deliciosa

y la amistad, un árbol frondoso a mediodía.

Parte el viajero

Dejando en el puerto las miradas

Parte lejos de los amigos

Que con pájaros en las manos

Le dicen adiós al horizonte

Allende los días

Que vieron pasar su paso laborioso

Quedan las palabras que se apropian

De una fracción del alma

Atrás, nosotros

Absortos en el barco que se va

Haciendo un inventario de recuerdos

De momentos, risas y enojos

Esas páginas del hombre

Que forman la vida.

Cuando en la distancia solo el mar

Y el puerto desolado grite su nombre

Acudiremos puntuales a la cita

Donde la memoria nos congregará de nuevo.

La Mancha de Mermelada

2012-01-05T14:35:00.001-08:00

Hoy apareció en la ventana más grande del periódico, se podría decir que se quería salir y reventarme su sonrisa, bajar por las escaleras de las frases, tomarse mi café negro y comer el pan con mantequilla que me puso Ofelia, siempre cumplida con el desayuno. Le puse a la taza la revista que acompaña el diario por si se le ocurría.

Me miró, mejor dicho, nos disparamos, él, muerto allá, y yo, muerto acá. Pero seguimos y él se apoyaba en el borde inferior del marco de la fotografía. Ahora que por fin lo había conseguido, no estaba muy seguro de querer seguir allí, asomado como idiota al filo de la gloria. Si de mí dependiera, allí lo dejaría. Ese era su hambre, por ello salía todas las mañanas a destruir a los demás, a llevarse por delante a cualquier tonto que cometiera el error de cruzársele. Y lo consiguió, el muy hijueputa lo consiguió.

Me provoca mancharle la cara con mantequilla, o con mermelada de fresa para que parezca sangre. Él, tan pulcro, pero la soledad le cuelga como bacalao, la soledad de saberse aislado por la fama, esa perra en celo. Me gustaría tomar de la mesa un lápiz y hacerle unos mostachos de mosquetero, entonces Martha se molestaría, ya que no le gusta que le dañen el periódico sin que haya leído sus notas sociales.

Él se creyó superior, dizque las musas lo visitaban disfrazadas de muchachos y se inspiraba en ellos para hacer su poesía. Pero pensándolo bien, él está atrapado en ese papel que hoy lo muestra triunfante y lleno de orgullo. Martha podrá fastidiarse con un poco de mermelada en el papel, pero la tentación es tan grande.

Un punto en la frente, es más o menos lo que hace él con sus zancadillas a los demás. Mejor cierro la página y hago oídos sordos a sus ruegos para que lo mate.

— Martha, hoy no trajeron el periódico― grito, mientras me dirijo al baño.

Mikaela

2012-01-05T14:18:00.001-08:00

(Imagen: Lluvia de cometas, Jesús Dorta)

Cuando llegaban las brisas con sus voces transparentes, besuqueando robles y almendros, ella, Mikaela, me pedía que la echara a volar. Yo la revisaba, probaba su run– run, le medía su cola y amarraba su cabello alborotado. Echaba pegante en sus roturas, le hacía mantenimiento de fiesta. Ella coqueteaba descaradamente con sus ojos luminosos, se contoneaba en la punta de sus pies y se pegaba a mí para medirse y decir que estaba más alta que el año pasado, que ya era una mujer.

Le recordaba que era mujer desde agosto del año anterior cuando la lleve a bailar al playón para que estrenara sus nuevos perendengues. Pero era feliz actuando como niña malcriada, entonces le hacía mimos y su voz se hacía mínima como la de los pájaros pequeños que lloran a la brisa. Nunca me gustó tenerla controlada, para qué, ella siempre volvía cuando la noche mostraba su primera raya oscura. Así que en esta ocasión no sería diferente.

Se puso bella, se roció el cuerpo con su perfume de flor de cerezos, ese que le regalé una tarde de feria en las murallas. Se peinó su larga melena escarlata con gracia única; la tomé por la cintura y la atraje hacia mí seducido, se recostó de espaldas a mi pecho de manera sensual y con una sutileza propia de una amante experimentada, se contorsionó para morderme una oreja, a la vez que sus manos me apretaban.

Después se apartó riendo, pidiéndome paciencia, ya que primero era el viento de las tres de la tarde. Abrimos juntos la puerta de la calle y ella saltaba feliz saboreando la libertad desde mis manos. Inmediatamente la dejé correr y no había en el mundo una mujer más alegre que Mikaela. De un salto se encaramó en la espalda del viento y lo galopaba a grito de nube. Éste la zarandeaba tratando de derribarla, pero ella se mantenía firme mientras reía a carcajadas estruendosas; me lanzaba besos desde arriba y yo corría desesperado para que cayeran justo en mi boca.

Los árboles cimbraban envidiosos porque no podían subir, ni crecer tan alto como Mikaela. Un buitre enorme se lanzó contra ella, pero con un doble golpe de manos hice una parábola fina y el pico del ave sólo se llevó el trozo de algodón de una nube inoportuna. Pero con el viento del norte no se juega y en un descuido mío, sus poderosas manos de deidad enamorada, me reventaron los hilos. Yo corría como un loco mientras Mikaela se perdía a lo lejos raptada por el aire.

De mi libro Muchas Historias/Pocas Palabras

2012-01-05T14:11:00.001-08:00

MEMORIAS DE UN ASESINO

Me fui en silencio
haciéndoles creer que estaban vivos.

De mi libro Muchas Historias/Pocas Palabras

2012-01-05T13:58:00.000-08:00

UN CUENTO ZEN

El maestro llega y encuentra a un joven monje sentando, así que suena su flauta y pregunta:

─ ¿Qué haces?

El discípulo, abriendo los ojos, contesta:

─ Medito para ser como Buda.

─ Sólo Buda puede ser como Buda ─ le dice el maestro.

─ Entonces, ¿cómo quién puedo ser yo? ─ pregunta desconcertado el joven.

El sensei responde:

─ Tú puedes ser como tú.

Del libro "La Espiga de Oro"

2012-01-05T13:52:00.000-08:00

Si eres dueño de la luz,

también son tuyas las sombras.

Del libro "La Espiga de Oro"

2012-01-05T13:50:00.000-08:00

Un fanático es el más peligroso de los sabios.

Del libro "La Espiga de Oro"

2012-01-05T13:47:00.000-08:00

No conozco la nieve

pero he visto su cara de agua en el río.

Del libro "El viajero de los pies de aire".

2012-01-05T10:18:00.000-08:00

EL SEXO DE LOS LEPROSOS

Nadie puede con tanta soledad

Ninguno puede vivir a esa distancia asimilada

Donde sólo entra la mano compasiva

La caricia un imposible agazapado en la memoria

No poder recordar dónde se fueron quedando las esquirlas

En qué tierra se sembraron estériles las migas de los dedos

Aprender de golpe el asco en el lenguaje de los ojos

No saber dónde va a quedar la próxima huella

Ir muriendo y ser testigo principal de ello

Anclarse en un pasado para ordeñar de los recuerdos

Un poco de leche de lo vivido

Para cicatrizar la doble herida de la vida y de la muerte

No existe la simpleza olvidada del beso

Ni la mínima forma de amar recostado al pecho

Todo se va en soledades de piedra y hierro

Y el inventario de la carne siempre en quiebra

Condena al cuarto apestado sólo sufrido por los muertos.

Palabras del Parlamento de Escritores 2007

2012-01-05T10:04:00.001-08:00

LA ESENCIA DE UN PARLAMENTO

Y/O LA LÁMPARA DE DIÓGENES

Por JUAN CARLOS CÉSPEDES

Atenas, diez de la mañana del año 380 a.C., a la distancia se ve venir a un hombre mayor, quizás pueda tener 60 años, muchos lo llaman peyorativamente “perro”, aprovechando algunas sutilezas del lenguaje griego. Trae una lámpara encendida, esto causa admiración, pues estamos a pleno día y la misma no se necesita, pues el sol alumbra potente con sus rayos la ciudad. Alguien le pregunta por esta excentricidad y sólo contesta que está buscando al hombre honesto.

La verdad siempre ha tenido enemigos, no porque ella sea relativa, sino porque es propio de muchos hombres ser relativos con la verdad.

Todavía hoy se discute si el escritor debe o no participar en política, y se esgrimen teorías en ambos bandos, algunas respetables, otras no tanto. Pero es, en resumidas cuentas, una decisión muy personal, sobre la cual no quiero, ni voy a referirme; que suficiente tiene el ser humano consigo mismo y la voz incansable que lleva dentro.

Desde el momento en que un hombre o una mujer, toma la literatura como su suprema razón de existir, de una forma u otra tropezará con el Poder; y llamo poder cualquiera sea la forma que tome, que muchas son y de variada peligrosidad. Todos sabemos el poder que tiene la palabra, ejemplos hay para todos: Sócrates, Jesús, Mahoma, Gandhi, Luther King, Gaitán (¡Qué casualidad que casi todos hayan sido asesinados!) y muchos otros que ustedes conocen perfectamente.

Siempre ha sido la eliminación del semejante la primera forma de imponer el criterio propio contra la opinión que nos molesta. Todavía se escucha el golpe seco en la cabeza de Abel, la orden de Enrique VIII de decapitar a Tomás Moro, la voz de “fuego” contra Federico García Lorca, la muerte en la cárcel de Miguel Hernández, el atentado contra Luís Carlos Galán y la lista sería interminable. Pero hay otros modos de morir, como la persecución, el exilio y formas mucho más sofisticadas dependiendo de la mentalidad perversa y criminal del perseguidor de turno.

Siendo la literatura una actividad solitaria en su génesis, al escritor le es dado ser un individualista, esta circunstancia permite que en determinado momento de su vida, el Poder, del que les hable antes, lo encuentre aislado e inerme ante las fauces hambrientas del monstruo.

Para prevenir estas situaciones se han dado pasos a nivel mundial en el sentido de organizar parlamentos de escritores, donde merced a la solidaridad de todos los creadores (novelistas, poetas, etc.) se ayude a algunos hermanos caídos en desgracia por su obra, su opinión o posiciones ante diversos hechos. Conocemos de sobra el caso de Salman Rushdie, pero existen historias como las de la escritora de Argelia, Aisa Lemsine, del palestino Riad Beidas, la escritora originaria de Bangladesh Taslima Nasreen, en fin, el inventario sería agotador y no hay tiempo para ello.

Hoy estamos asistiendo a un Parlamento de Escritores que llega a su sexta versión y del cual fui escogido Presidente, más por benevolencia vuestra que por méritos propios, y la experiencia me dice que nos estamos quedando cortos en lo que es y debe ser un Parlamento. Un Parlamento no es primordialmente, una ocasión donde encontrase con los amigos y departir sobre las últimas modas literarias, dar a conocer la última obra, etc., que para eso existen los encuentros y los festivales. Un parlamento es esencialmente político y donde los escritores, poetas, y también los intelectuales, llegan a tomar el pulso de la situación del país y del mundo, de velar por la condiciones de perseguidos de algunos amigos y colegas, que tienen que salir de la patria por sus posiciones y actos, de los que tienen que cambiar de domicilio constantemente porque no tienen los privilegios económicos para viajar al exterior y salvar sus vidas, de las diversas formas de censura que nunca van a faltar, y de tantos males que aquejan a la familia de las letras. Además, no puede ser nunca situación de tres días al año, pues en este tiempo no se alcanzan los objetivos específicos para lo cual fue creado. Ya en Centroamérica se han dado grandes avances en la organización de un Parlamento o Congreso de Escritores; también en el 2006 se crea el Parlamento Hispanoamericano de Escritores, en México, por iniciativa del poeta José Emilio Pacheco; en el Brasil también hay progresos en este sentido. Es decir, que en todo el mundo se ha concluido que los escritores deben unirse para tener alguna posibilidad de enfrentar y resistir al poder, cualquiera que sea la forma que adopte.

Hoy los invito a reflexionar en este sentido y a hacer del Parlamento algo grande y funcional, o de lo contrario, nos veremos dentro de un año y brindaremos con una copa de vino por otra gran oportunidad que se ha ido.

Ahora Diógenes se acerca con su lámpara a cada uno de nosotros, y la pregunta que debemos hacernos es: cuando llegue a mí ¿apagará Diógenes su lámpara?

Noches de Sidarzia

2011-12-25T14:51:00.000-08:00

Cuando la luna no cabe en la ciudad y el reloj da la hora veinticinco, Coca Cola invita a sus adictos a ser felices con su receta colgada en lo alto de la última frontera construida.

Los carros van vomitando ojos pintados y pestañitas obsoletas, descubiertas hace cuarenta años por Alice Cooper:

Sale flaco y desgarbado de un ataúd, con una boa cansada de la misma rutina, que cualquier día se lo comerá entero, mientras un brasier sucio le cae pleno en la cara en el momento de agarrar un micrófono y caminar con sus botas militares de sargento muerto, las mismas con las que huyó Mussolini antes de ser ahorcado con su amante, y cigarrillos ultra encendidos por el postrer éxito punk…

Hamlet es un tonto que duda entre ser éxtasis o whisky, y cerveza sin racismo, que las negras también saben usar la boca pintada de café o rojo, o cualquier perfume de Carolina Herrera.

El dinero no es problema, solución fácil de ser padres y mandar a esos inútiles que no dejan follar tranquilo, o ver los programas de muerte súbita, o apremian las acciones de la bolsa de valores un tiro en la cabeza. Coca Cola sabe y se toma a la gente de un sorbo:

Alice Cooper se lleva la taquilla, la boa y el brasier sucio para su museo personal.

Cuando las calles quedan vacías todos los destinos quedan cruzados por un disparo que se escuchó en la madrugada.

Rock bajo la luna

2011-12-25T14:47:00.000-08:00

Despeinado, absolutamente inmortal entre la poca ropa, con zapatos de botar como única manifestación de una extraña libertad. Serpientes en los brazos para espantar la vocación de los consejeros. Dos días sin baño y una argolla en la oreja apostada a muerte al papá. Fuma la última porquería que le regaló un amigo por un dudoso favor. Ha tentado tres veces a la muerte y juega a tener enemigos en cada cuadra. No concibe la vida sin el Rock y no entiende a tanto estúpido que lo critica. A su quinta novia se la pasó por el piercing con la cruz al revés como testigo.

Se ha despedido tantas veces de la vida que ésta ya no le cree. Cualquier día es bueno para morir, también para bailar y fornicar, no hay nada más. Sus amigos son los expulsados, dejados de lado por las reglas que a nadie perdonan. En la noche de luna se fuma un bareto y con su guitarra que es una escoba, toca a Santana hasta la madrugada. Su compañera le pide que saque la lengua como Gene Simmons, el Kiss, y se empina para imitar las botas altas de éste. Ella se emboba cuando él tararea I was made for loving you, entonces le pregunta si la quiere y él se ríe con una risa de metal que aculilla la luna.

Después se quita la camisa, la arroja a su fan, que la coloca en la hierba acostándose en ella, invitándolo a que venga a desmenuzarle la ropa, o si prefiere, que la tome y la haga vibrar como hacía con la guitarra de Santana.

YRIT, HIJA DE SAL

2011-12-24T13:24:00.001-08:00

Tenía la ciudad en sus axilas, en su ombligo el mar hacía la espuma, estaba hecha de gaviotas, quienes la besaban sabían que de sus labios fluía el agua refrescante de los cocos. Conocía todas las esquinas de la piedra, sus vertientes y calles alegóricas, cada historia, cada amante olvidado en cualquier noche.

Los domingos se le podía ver apostando la luna con su vestido corto, dejándose seducir por el varón oportuno, el que pudiera entender que su pubis era un camino tapizado de bebidas. Algunos perdieron la cordura después de gozarla en una cama, no sabían, no comprendieron que de ella sólo podían tener breves instantes, muchas mujeres la maldijeron, la seguían, la espiaban cuando entraba a los hoteles, le buscaban el nombre de sus maridos en la piel, pero sólo encontraban trigo luminoso entre las manos.

No había hombre ni mujer en su delirio, de su boca se escurría la libertad, en vano le ponían a sus pies los lujos, ella se reía, amaba y regresaba lo obtenido. Un día supo que esperaba un hijo, una caricia con muchos padres que alegaban su lotería, pero no quiso saber de nadie, prefirió el escape de la maleta una mañana turbia de agua y neblina.

No hubo testigos que la vieran subir la escalera del avión al extranjero, sólo miró atrás un momento antes de convertirse para siempre en una estatua de sal en cualquier parte.

SI ME QUEDO EN SILENCIO

2011-12-23T15:16:00.000-08:00

SI ME QUEDO EN SILENCIO

Si me quedo en silencio

puedo escuchar el rumor de sus piernas

Cuando viene caminando

trae un idioma que me habla

de sábanas desgarradas

Si se sienta frente a mí y las une muy fuerte

me dicen tener un bello secreto que contar

A veces las cruza y su voz adquiere

una sensualidad deslizante

y habla de una tarde de junio

en que aprendió la lectura de mis ojos.

El erotismo de las manos

2011-12-23T15:11:00.001-08:00

LOS ESPÍAS

Tengo dedos

que han hurgado la noche

en busca del lirio prometido

al final del camino

Dedos que han filtrado la ternura

en la calidez de la hora previa

al baño blanco de la espuma

No tengo nada más que decir

y mis espías no hablan.

LA CANCIÓN DEL SAMURÁI

2011-12-23T14:46:00.001-08:00

LA CANCIÓN DEL SAMURÁI

Nada del mundo, ni siquiera la lámpara, nos vio esa noche.

Pierre Louÿs

Detrás de ti

suelto las esquinas del kimono

entonces sólo el mar

y peces fugitivos en mis manos

mientras lenta la caracola entre tus piernas

da su antiguo canto de vida.

Poesía y erotismo

2011-12-20T05:48:00.000-08:00

Por Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

El hombre siempre ha sido amigo de la definición y la clasificación en un intento por encontrarse y comprenderse, pero, desafortunadamente para él, o por mejor decir, para su fortuna, hay cosas que son indefinibles en su real y verdadera dimensión.
En cierta ocasión, según cuenta el argentino Roberto Curto en el prólogo del libro “El Arte de los Maestros Zen” de Tao Yuang, una dama muy bien vestida se acerca al gran Louis Armstrong y le pregunta:
─ ¿Qué es el jazz, señor Armstrong?
Y éste sabiamente le responde:
─ Señora, si necesita preguntarlo, nunca lo sabrá.

Siempre he pensado que la poesía es indefinible, no importa que cada poeta tenga su versión, pues es natural y comprensible que hagamos intentos para no ir tan perdidos en un mundo donde cada día abunda mayor información, mayor tecnología, pero también más soledad. No en vano el escritor español Pío Baroja decía acertadamente: “El hombre poetiza todo lo lejano”.

En verdad, para quienes les gusta y sienten la poesía, es fácil saber lo que es. Pero cuando la tienen que explicar, comienzan las palabras que van y vienen sin gran trascendencia.
Una vez el pianista de jazz Bill Evans, conocido como el poeta del piano, dijo: “Intentar definir el jazz es como intentar definir al Zen: en cuanto dices qué es, ya estás equivocado”. Yo me apropio de estas deliciosas palabras del maestro Evans para aplicarlas a la poesía.
Y si ya es complicado definir la poesía, cuanto más el erotismo. Buscando auxilio en los grandes de la literatura, Octavio Paz, ese hermano mayor, decía: “Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje”.

Para los griegos la cuestión del amor era menos complicada que para nosotros, pues ellos tenían palabras específicas para las ramificaciones de este sentimiento. El amor storgé, por decirlo de alguna manera, era el afecto especial, el que se siente hacia los miembros de la familia.
El filia o Filía, es el amor fraterno, recíproco, ese amor condicional del tipo “si tú me tratas bien, yo te trato bien”.
El agape, un amor incondicional fundado en el comportamiento con los demás, independiente de sus méritos. Es el canon cristiano.
El amor ludus, amor juguetón, hedonista y sin compromiso.
Y el eros, amor erótico, sentimiento fundado en la atracción sexual.
No los voy a cansar con una explicación del origen de la palabra eros, porque es suficientemente conocido por todos.
En nuestra actual cultura occidental todos estos sentimientos los hemos derivado hacia una sola palabra: amor. Es debido a ello la degradación y manoseo de la palabra y sus nefastas consecuencias, sino que lo digan los poetas.

El francés Jean Cocteau, artista integral, decía: “Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué”. Si no se puede definir qué es, sí costará mucho trabajo, en un mundo utilitarista, precisar para qué sirve.

Una de las certezas que primero se aprende en los talleres literarios, los que tienen la fortuna de estar o pasar por ellos, es comprender que la poesía es un horizonte siempre al frente, inalcanzable, inaprensible. Sucede a veces, por esos misterios del arte de la palabra, que alguien logra un texto casi perfecto, y pareciera que todo se definiera con claridad meridiana. Pero al cabo percibimos, incluido su autor o autora, que no es más que una ilusión. Es como si al despejar una incógnita, se abriesen muchas más. Es la Matrioska o muñeca rusa, que se hace más pequeña, pero que se agiganta en su significancia.

Si al decir de García Lorca: “La poesía es algo que anda en la calle”, ¿nos está diciendo que todo es poesía? Entonces nosotros, como parte del todo, cabemos perfectamente en la expresión de Gustavo Adolfo Bécquer: “poesía… ere tú”.
Siempre he afirmado que el día que podamos definir incuestionablemente la poesía, ya no tendría sentido escribir. Será como un armagedón de paz superficial, si se me permite la expresión. Pero llenado el crucigrama ¿qué viene?

Algunos expertos han afirmado que la poesía es una sola, y los apellidos que le colocan sólo tienen un afán de diseccionarla para poder estudiarla más fácilmente. Yo comparto esta posición. Pero no quiere ello decir, que descarte de tajo a quienes están en la otra orilla. Es más, esta calificación desbroza un poco el gran trigal que es la poesía. Por esto la denominación erótica es perfectamente plausible para entender un poco el largo discurrir histórico del arte de la palabra.
¿Qué tal si expresamos que poesía erótica es decir con palabras lo que la piel quiere sentir? ¿Todo quedaría simplificado? La respuesta es no. De ninguna manera puede ser tan sencillo.

El filósofo francés Henri Bergson, premio Nobel de literatura de 1927, al enseñar filosofía a sus alumnos decía que para comprenderla era necesario vivirla, y para ello ponía el ejemplo de alguien que no conociera París, y en su habitación se saciara de mapas y postales de la ciudad, de tal forma que tuviera un conocimiento teórico de ella. Pero todo eso quedaba en un segundo plano con una simple caminata por cualquiera de las calles de París.
Esto podría aplicarse también a la poesía y al erotismo. ¿Acaso puede haber algo más erótico que el cruce de piernas de la actriz Sharon Stone en la película “Bajos Instintos”?
O ¿las “Nueve semanas y media” de Kim Basinger y Mickey Rourke? Sin olvidar, claro está, “El Cartero llama dos veces”, con las actuaciones de Jack Nicholson y Jessica Lange.
Ahora, me gustaría aclarar, que el erotismo no se queda únicamente en el físico acto sexual, sino que va más allá, en lo sensorial, lo emocional… Es un todo complejo que permite que una relación, independientemente de sus integrantes, tenga una dosis de “magia” (no quería utilizar esta palabra, porque es de las consideradas desgastadas por los poetas), ese misterio inefable que es la poesía del cuerpo.
Largo e inagotable sería hablar de este tema, pero ni mis conocimientos ni el tiempo, me permiten entrar en mayores honduras.

Entonces ¿cómo aplica poesía y erotismo? Hacer poesía con el tema erótico como sustrato es el quid. Parece fácil al decirlo, pero no lo es, de ninguna manera, el hacerlo. No cualquier deseo llevado al papel es arte, ni una experiencia por más interesante que sea, la vuelve poesía erótica. No es el componente sexual el que da el nombre de erótica a la poesía. Tiene que haber el ingrediente artístico.
A mi modo de ver la gran característica de la poesía erótica es la sugerencia, no por falsos pudores ni nada parecido, sino porque permite jugar con una cantidad de posibilidades, y la eventualidad de que los lectores puedan interactuar con el texto.
Milan Kundera, el genial escritor checo alega: “Me atrevo a afirmar que no hay erotismo autentico sin el arte de la ambigüedad; cuando la ambigüedad es poderosa, más viva es la excitación”.
Cuando el joven poeta cartagenero Kenny Castro, dice en su poema:
Te espero
con mis dedos listos
en el interruptor.

Nos está abriendo todo un universo de posibilidades, y cada cual podrá imaginarse qué sucederá después que se apague la luz.

En la versión 2008 del Encuentro de Poesía y Arte Erótico Cartagena de Indias, el artista y diseñador gráfico, Juan Manuel Galindo Diago, se ideó para el afiche del festival, una imagen donde vemos el gorrión o agujero de la cerradura de una puerta, y la idea que transmitía el mismo era que cada cual podía ver por esa ventana al erotismo, todo lo que su imaginación le permitiese. Yo creo que es la mejor alegoría que se podría buscar para la poesía erótica, o una clave sumamente contundente.

Por nada del mundo pensaría que un relato de revistas como Play Boy, Penthouse, Hustler y otras tantas que abundan en los quioscos de muchas ciudades del mundo pueda ser poesía erótica. Tal vez sean eróticas, tal vez tengan algún valor narrativo, pero a mi modo de entender, jamás serán poesía, entendida ésta en su doble connotación de prosa y verso.
Ahora, ¿dónde termina el erotismo y comienza la pornografía? Creo que es una respuesta que cada uno de nosotros debe darse. Parece que hay una línea muy delgada que algunos no alcanzan a apreciar. Quizás no podamos explicar claramente lo que es pornografía, pero sí la reconoceremos cuando la veamos.

No veo la manzana, pero la puedo oler perfectamente en mi quehacer en poesía erótica. Tú tendrás el tuyo y lo respeto. Cada poeta o escritor maneja sus propias ideas y sus propios sistemas, los cuales le pueden servir en determinado momento. Mañana, todo es factible, como cualquier Crusoe, abandonará la seguridad de su isla, dejará a Viernes e irá en busca de otras posibilidades.

No quiero terminar sin contar una de las enseñanzas del maestro zen Ikkyu Sojun, quien predicaba el “zen del hilo rojo” y lo explicaba así: “Nadie puede entrar a este mundo sin haber nacido de hombre y mujer, estamos unidos al sexo por el “hilo rojo” de la sangre desde el nacimiento”. A partir de esto, el sensei nos muestra cómo “muchos caminos parten del pie de la montaña, pero en la cima, todos vemos hacia la luna única y brillante”, y la experiencia sexual es, por supuesto, uno de estos caminos hacia la iluminación.

En alguna parte se afirmaba que García Márquez escribía para que sus amigos lo quisieran más. No sé si esto lo dijo o no, pero en mi caso escribo para ser libre, y el erotismo y la poesía son formas de libertad, así que las cosas que manifiesto aquí no buscan solidaridad ni partido. Antes, por el contrario, respeto el disentimiento y bienvenida la crítica, nave que lleva a la verdad.

ORACIÓN DEL ESCULTOR

2011-11-21T14:42:00.001-08:00

Piedra

Dame tu voz

Permite que desvista tu silencio.

De mi libro Muchas Historias/Pocas Palabras

2011-11-09T12:46:00.000-08:00

EL PABELLÓN SOLITARIO

Se escuchó el último disparo, todos gritaron ¡libertad!, ¡libertad!

Hubo un silencio que duró algunas noches, y otro disparo…

En la mañana la libertad había cambiado de dueño.

Cosas que se me ocurren.

2011-11-09T12:35:00.000-08:00

Ante la religión solo queda el cinismo.
El hombre, en contra de todas las evidencias, tiene un alto concepto de sí mismo.
La ignorancia es una secta criminal.
El pan me determina, pero no me condiciona.
No confíes en el criterio de quien tiene mucho que perder.
El poder es la ventaja que necesitan los mediocres.

ARRABAL

2011-11-06T12:26:00.000-08:00

Barriada de calles arenosas y casas sin pintura

niños de pergamino asomados a las ventanas

perros escuálidos rompiendo las basuras

barrio que se cuece entre chismes

y barullo de sicarios de la radio

En los rincones que guardan el olor de los ancestros

velas alumbran santos insensibles

en las esquinas jóvenes apuestan sus desilusiones

en la promesa de los dados

Infantes burlada la vigilancia

se divierten con juguetes reciclados

ancianos a las puertas en mecedoras reventadas

hurgan "la hora feliz " en el pasado

Suburbio vencido

sin permiso de saltar los charcos de la memoria.

CINEMA

2011-11-06T10:27:00.000-08:00

En la sala oscura

la película dormita el tedio de las pocas butacas ocupadas

extremo derecho el chico dobla sus rodillas en el piso

boca húmeda traductora de la pasión de los subtítulos

A mis ojos distancia forma difusa

escena de una fuga en la noche de teatro y labios

sube y baja la cabeza escondida

tras una espalda de manos que atizan los cabellos

Un carro se precipita al abismo

la violencia del impacto dispara el fuego

he visto el rostro de la noche

el chico se levanta y ocupa su sitio.

2011-07-11T13:17:00.000-07:00

Para leer la crónica, haz click en el enlace:
http://www.eluniversal.com.co/suplementos/dominical/bazurto-el-grito-desesperado-de-una-ciudad-33156

Siddartha en la Casa Museo del poeta Julio Flórez

2011-06-04T06:58:00.000-07:00

Aquí en compañia de la docente y guía Liz Cuevas Angulo.

Recital en el Parque Apolo de Cartagena

2011-05-02T14:06:00.000-07:00

La bufa del poeta

2011-02-23T13:31:00.000-08:00

EL BRINDIS

Déjame tomar otro trago
para descubrirte hermosa
y hacer de tus líneas curvas
Permite que mis ojos te multipliquen
para escoger la mejor de entre tus varias
Déjame la copa que te conviene
después de cuatro
ni Cleopatra será más bella.

Recital de Poesía en el Teatro Amira De La Rosa, en Barranquilla.

2011-01-09T07:14:00.000-08:00

En mi país pasan cosas...

2010-12-30T08:41:00.000-08:00

CUIDA TU ESPALDA, A DONDE VAS,
NO ENCONTRARÁS AMIGOS…

Déjame aconsejarte tomar una copa más,
Al Oeste de las montañas Yuan-Kuan no
encontrarás un amigo.
Wang Wei

En mi país
los ojos son de lluvia
y los perros beben su sed
con cuencas homicidas

La gente siembra los senderos
con sus pies con brazos o sus vidas
La siega no tiene notario
cuando vuelan las esquirlas

En mi país
la noche se llena de agujeros
las personas desaparecen
y heredan sus cosas al olvido

Hombres y mujeres sin la luna
aprenden en el río el lenguaje de los peces
Un viaje los lleva a otras orillas
donde los nombres se pudren

En mi país
nos escondemos tras las rejas
y atrapados por el miedo
entregamos en cuotas la libertad

De las calles han desaparecido las ventanas
las puertas no abren a los gritos
Uno se muere manchando la acera
solo y sin testigo

En mi país
las muñecas quedan huérfanas temprano
La mayoría de edad se adquiere con los ojos
y un bautizo lo propina la esquina
La inocencia es un crimen que se paga caro
y la savia se pierde en un saludo

Aquí en mi país
no se puede acampar
la muerte conoce los caminos
Nadie podrá sentarse con sus cuentos
al fuego y los amigos
ni cazará de noche los conejos
porque menos la vida
todo tiene dueño

Escribo desde un país en guerra
donde cada día muero un poco menos
hasta que sólo queden los deudos
llevando ropas tiznadas para que me crean

En mi país
puedes estar muerto sin saberlo
y sólo te enteras cuando veas
tu sangre por el piso
En mi país uno se muere de cualquiera

En mi país… No sé el tuyo….

Alguna vez lo hemos sido.

2010-04-03T08:10:00.000-07:00

EL EXTRANJERO

Sus manos de ceniza tocan la puerta.

Un poema de cada generación

2010-03-12T03:14:00.000-08:00

MI GENERACIÓN

Nos llegó la noche y nada habíamos hecho
sólo intentos desahuciados por los iluminados
Golpeamos las miles de puertas que debíamos tocar
esperamos con el sol en los dedos la oportunidad
y el grosero chorizo de los días todo se lo comió

Con los ojos en las manos y los oídos desgastados
nos reconocimos excluidos con el ideal podrido en los bolsillos
desde entonces todo fue descenso y caída

Vino la debacle de cancelar los planes
los gritos ante la pira fúnebre de los desengañados
la terrible epidemia contaminando al destetado
la maldita señal que rotula a todo aquel que aborta la posibilidad
de sobreaguar en este líquido viscoso que todo lo ensucia
todo lo contagia y todo lo destruye

Muchos se vendieron en un surtido de precios
varios se embotellaron para no sentir la estocada de la soledad
otros enloquecieron con la clarividencia de la derrota
algunos se hicieron burócratas para atrincherarse
tras el “no está” o el “deje su mensaje” de la secretaria
no pocos se ataron a un vicio con la lucidez de otra forma de morir

Los que no negociamos con el animal
nos hicimos palabra para vapulear sin compasión
a los hombres que transaron la dignidad
a las mujeres que veraneaban por las camas
a los áulicos que nunca faltan para apadrinar miserias

Hoy vamos cargados de versos por recitales
apartando muertos que van con la frente adusta
hurgando la cabeza de todo aquel que también tenga la marca
de la voz desalentada y el sueño calcinado.

Cuando las ciudades se tragan a las personas

2010-03-03T01:53:00.000-08:00

CIUDAD ESCONDIDA

Los carteros de mi ciudad
cada día encuentran cerradas las puertas
rejas elevadas con puntas de lanza macedónica
cadenas y candados y complicados sistemas
de cámara y circuito cerrado y claves
y perros feroces y tipos entrenados para matar

Los carteros de mi ciudad
tienen miedo de entregar la carta
que puede contener la amenaza de muerte
el precio de un rescate, las cuentas por pagar
o el desahucio vulgar de un juez

A veces llegan a direcciones
donde los fantasmas se han marchado
dejando profundos vacíos en las ventanas
y un letrero de “se vende” sepultándolo todo

Los carteros de mi ciudad ya no me encuentran.

Cuando alguien se nos va

2010-01-02T04:33:00.000-08:00

ENÓE

… y enseguida anochece.
S. Quasimodo

Qué grande se siente la casa
y el silencio de la mecedora
atormenta los oídos
Ese vacío en la cocina
donde los platos olvidaron sus ruidos

Qué espesa la voz cosida de los cuartos
la ropa colgada que nunca más sabrá de tu cuerpo
la desmemoria arrinconada de los zapatos
que te llevaron por nuestras vidas

Qué sola se siente la casa.

DE MI EXPERIENCIA

2009-09-30T08:09:00.000-07:00

NOTICIAS DE UNA CARRERA

Ya ves
cómo cambian de acera
cuando ayer no más
venían sonrientes a tu mano
Acostúmbrate
para cuando bajen la mirada
sepas que ya no te conocen
De pronto la orilla se hizo amplia
y la ciudad creció para ti
entiendes que la poesía

necesita distancia.

CON ESTOS TEXTOS GANÉ EL SEGUNDO CONCURSO DE MINICUENTO “DAVID SÁNCHEZ JULIAO”

2009-06-10T05:06:00.000-07:00

SIN TESTIGOS

Por el agujero que me dejó la bala
vi el rostro de mi asesino.

*******

HIGIENE URBANA

Se disipa la noche y quedan los muertos que nadie se apropia.

*******

PARAÍSO

Vio que lo hecho era bueno y descansó. Al día siguiente despertó turbado por un sueño: Imaginó que había creado al hombre.

*******

AUTO DA FE

Antes de detonar los explosivos miro hacia La Meca como pidiendo perdón por tanta fe.

*******

4 P. M. SOMBRERO CHINO

Hoy he asistido al funeral de un pie de niño.

*******

Textos de la autoría de Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

DE LA SAGA INFANTIL

2009-04-30T05:40:00.000-07:00

EL PRETIL

Sentados en la infancia
veíamos pasar las hembras
y éramos hombres lanzando palabras
espiadas en las esquinas
y quedábamos deslumbrados
ante el poder de las caderas
en ese juego de nalgas descomunales
que nos decían cosas deliciosas
sólo intuidas
Tanta redondez por las ramas de las calles
nos saturaban los ojos
y hacían de las manos
caricias perdidas en nuestros cuerpos
Mirábamos cabellos largos hasta los sueños
haciendo burbujas por los oídos
y se reían de tan pequeños
Unas devolvían sonrisas de bocas pintadas
como caramelos
otras nos mandaban al estudio
Y el tío aguafiestas a mi madre:
allá está tu hijo enamorando jevas
Y ella preguntándome por los limones
cuando yo sólo traía azúcar en los labios
y una papeleta de café que nadie había pedido.

Poemas de Juan Carlos Céspedes traducidos al rumano

2009-04-05T16:20:00.000-07:00

POEME de Juan Carlos Céspedes (Siddartha)
Prezentare si traducere de Elena Liliana Popescu

Dacă rămân în tăcere
Dacă rămân în tăcere

Dacă rămân în tăcere
Pot să îi ascult murmurul tălpilor sale
Când vine păşind
Aduce un limbaj ce îmi vorbeşte
De cearşafuri sfâşiate
Şi se aşează în faţa mea şi le leagă cu putere
Îmi spun că au un secret frumos să-mi povestească
Uneori le străbate şi vocea sa capătă
O senzualitate lunecoasă
Şi vorbeşte de o amiază de iunie
În care a învăţat să citească în ochii mei.

SI ME QUEDO EN SILENCIO

Si me quedo en silencio
puedo escuchar el rumor de sus piernas

Cuando viene caminando
trae un idioma que me habla
de sábanas desgarradas

Si se sienta frente a mí y las une muy fuerte
me dicen tener un bello secreto que contar

A veces las cruza y su voz adquiere
una sensualidad deslizante
y habla de una tarde de junio
en que aprendió la lectura de mis ojos.
.......................................................................

Avertizare

Poetule
Ai primit lumina
În schimbul ochilor tăi
Priveşte cu atenţie unde descarci lovitura
Poţi doar să mergi înainte
Şi fiecare pas îţi barează întoarcerea.

ADVERTENCIA

Poeta
has recibido la luz
a cambio de tus ojos
Mira bien dónde descargas el golpe
sólo puedes ir hacia delante
y cada paso te cierra el regreso.
......................................................

De stepă

Ne este teamă să ne atingem
Ceva din noi înspăimântă
Şi noi ne lipim de perete ca umbrele
Respingând contactul cu celălalt
Ceea ce într-un anume fel suntem, de asemenea.

ESTEPARIANA

Da miedo tocarnos
algo de nosotros asusta
y nos pegamos a las paredes como sombras
eludiendo el contacto del otro
ese que de alguna manera también somos.
........................................................................

Portul din Alejandria

Bătrânul conversează cu o prostituată;
ea fumează o ţigară
şi la piept îi latră un câine.
După ce termină de băut
femeia îl păstrează pe marinar în portofel
în timp ce câinele urinează pe un picior al mesei.

PUERTO DE ALEJANDRÍA

El viejo conversa con una prostituta;
ella fuma un cigarrillo
y un perro le ladra en el pecho.
Al terminar su trago
la mujer guarda al marinero en su cartera
mientras el perro orina una pata de la silla.
....................................................................

Indicaţie

Celălalt mal...
Toţi poeţii vorbesc de el
Dar nu există altul
Acesta este unicul.

ACLARACIÓN

La otra orilla…
Todos los poetas hablan de ella
pero no hay otra
esta es la única.
..................................................................

Cetăţean

Cunosc vocea stinsă
care străbate străzile oraşului meu
Mâinile distruse de rugăciune a celor învinşi
Picioarele obosite de scări
care te conduc doar în jos
Îl ştiu bine pe copilul mort
înmormântat cu voci care reproşează
Păsările arse de foc
Vatra goală năruind casa
Mă ştiu zdrobit
ca un strugure din care ţâşneşte must
Mâhnit profund de starea lucrurilor
de atâta luciditate înşurubată în pupile.

CIUDADANO

Yo conozco la voz apagada
que recorre las calles de mi ciudad
Las manos rotas del rezo de los vencidos
Los pies desgastados por las escaleras
que sólo conducen hacía abajo

Yo conozco bien al niño muerto
enterrado con voces de protesta
Los pájaros calcinados por el fuego
El fogón vacío pudriendo la casa

Yo me conozco machacado
como la uva escupiendo mosto
Traspasado por la evidencia
de tanta lucidez atornillada a las pupilas.
..............................................................

Sísif

Poate că destinul pe care îl construim
Să fie această piatră împinsă către vârf
Pe unde cuvântul alunecă din nou
La picioarele următorului poet
Poate ceea ce realizăm cu piatra azvârlită în sus
Să fie eterna descifrare a pasului uitat
Unde vom întâlni cheile precise
Pentru ca într-o zi stânca să-şi ocupe locul pe culme.

SÍSIFO

Quizás el destino que construimos
Sea esa piedra empujada cuesta arriba
Donde la palabra se desliza de nuevo
A los pies del próximo poeta

Quizás lo que realizamos piedra arriba
Sea el eterno descifrar del paso olvidado
Donde encontraremos las claves precisas
Para que algún día la roca ocupe su lugar en la cima.
........................................................

POEMAS TRADUCIDOS AL CATALÁN POR EL POETA PERE BESSÓ

2009-03-08T06:35:00.000-07:00

POEMES DE JUAN CARLOS CÉSPEDES ACOSTA
TRADUÏTS AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

SÍSIF

Tal vegada el destí que construim
Siga aqueixa pedra empentada costera amunt
On la paraula s’esmuny de nou
Als peus del proper poeta.

Tal vegada allò que realitzem pedra amunt
Siga l’etern desxifrar del pas oblidat
On trobarem les claus precises
Perquè algun dia la roca ocupe el seu lloc al cimal.

SÍSIFO

Quizás el destino que construimos
Sea esa piedra empujada cuesta arriba
Donde la palabra se desliza de nuevo
A los pies del próximo poeta.

Quizás lo que realizamos piedra arriba
Sea el eterno descifrar del paso olvidado
Donde encontraremos las claves precisas
Para que algún día la roca ocupe su lugar en la cima.

L’ORACLE DE SIDÀRZIA II

Si vas a fer poesia
Que les teues paraules tinguen
El vol dels ocells
L’altura dels somnis
I la clarividència del silenci.

EL ORÁCULO DE SIDARZIA II

Si vas a hacer poesía
Que tus palabras tengan
El vuelo de los pájaros
La altura de los sueños
Y la clarividencia del silencio.

L’ESTRATÈGIA DEL BAMBÚ

Bufa paraula
Que jo seré bambú
Que no aconseguiràs derrocar
Només podràs amb mi una volta
I quan açò succeirà
Tot estarà escrit

LA ESTRATEGIA DEL BAMBU

Sopla palabra
Que yo seré bambú
Al que no conseguirás derribar
Sólo podrás conmigo una vez
Y cuando esto suceda
Todo estará escrito

EL TALLER DE SIDDARTHA

Exercesc el més perillós dels oficis:
Quan ho faig tinc a les mans
El poder de la creació
Tot se’m torna argila entre els dits
Les coses tremolen davant de la força dels mots
Se reacomoden les molècules
I tot esdevé en signes de aigua.
En elements mar terra foc
Quan conclou el llamp
Un home nou habita la terra.

EL TALLER DE SIDDARTHA

Ejerzo el más peligroso de los oficios:
Cuando lo hago tengo en mis manos
El poder de la creación
Todo se vuelve arcilla entre mis dedos
Las cosas tiemblan ante la fuerza de las palabras
Se reacomodan las moléculas
Y todo deviene en signos de agua.
En elementos mar tierra fuego
Cuando concluye el relámpago
Un nuevo hombre habita la tierra.